Алексей Борычев
член Союза писателей РФ

 

ПРОГУЛКА

 

Порабощение

Кем созданы спирали метафизик,
Опутавшие истины панно?
И мирозданье всё - под властью мистик,
Чьей дикой волей порабощено?

 

Какие силы, действия и тайны
Сокрыты в столь лихом потоке дней?
И где для нас - закон, а где - случайность?
И почему мы - лишь игра теней? -

 

Предметы, порождающие тени,
На поле бытия бросают нас,
И времени незримое свеченье
Нам освещает истины алмаз.

 

Но мы слепей кротов, и наши мысли
Не могут лучик времени поймать,
Покуда не почувствуем те выси,
Откуда к нам нисходит Благодать.

 

Порочные и низкие стремленья,
Коварно овладевшие душой,
Лишают нас предчувствий и прозрений,
Стирая наши души «в порошок».

 

Прогулка

Настоящего нет. Обручаясь с прошлым,
Я ступаю по старой, сгоревшей роще,
И вдыхаю событий грядущих запах,
Позабыв в темноте, где восток, где запад.

 

Впереди огоньками болота блещут,
Открывая, насколько первичны вещи:
Травы, мох, небеса, осины…
В лихорадке туманов дрожат трясины.

 

Как стрелой, я пронзён уходящим летом,
И луна острие заостряет светом.
Понимаю - былые событья всё же
Мне больнее сегодняшних и… дороже.

 

В этом мире и звёздный покой не вечен.
Каждый зверя числом навсегда отмечен,
Потому что всегда на него делимы
Все просторы, и жизни людей, и длины

 

Тех предметов, которых никто не знает,
Не помеха незнанье (иль новизна их),
И, квантуемы мыслью, события, даты
На века на кресте бытия распяты!

 

…Как сгоревшая в прошлом когда-то роща,
Никогда о пожаре былом не ропщет,
Дым рассеяв по воздуху в тех пределах,
Где душа никогда не покинет тело,

 

Так и я в настоящем грядущим связан,
О прошедшем своём «не роптать» обязан,
Доверяя реальность какой-то точке,
Словно та до вселенной разбухнет точно.

 

...Настоящего нет! И в сознанье пусто.
Будто мухи под снегом, уснули чувства.
Я, в былом проживая, творю законы,
От нелепых картин отличив иконы.

 

Захожу в позабытую сном сторожку,
Тихо дверь открываю в ней. Осторожно
Зажигаю в киоте огонь лампады,
Понимая, что большего и не надо…

 

Реальность
(сонет)

Наш мир - иллюзия, ведь он
Реален только в наших мыслях,
Страстях, эмоциях и числах,
Определяющих закон,

 

Где аниону – катион
Дан в соответствие. Их жизни
Выстраивают механизмы,
Которыми и сохранён

 

Наш мир. Его существованье -
В невыполнимости слиянья
Двух антиподов бытия.

 

И этому помеха - время,
Как невозможность расширенья
Земного - в горние края.

 

Музыкант

Холодным сумраком в ночи
Полны печали облаков,
Но пламя ангельской свечи
Нам озаряет даль веков,

 

Где увядают в полусне
Цветы забытых грешных душ,
И слёзы падают на снег…
Но Музыкант играет туш!

 

Сыграй каденции судеб,
Мой терпеливый Музыкант!
Ты на людском, земном суде
Не оправдаешь свой талант.

 

На белых клавишах миров,
На аспидных - небытия,
Играй, невидимый герой,
Пока ловка рука твоя.

 

Движенье - музыка времён.
Синкопы - молнии секунд.
Играй, весельем заклеймён,
Рассей вселенскую тоску.

 

Горящий факел тишины
Сожжёт безумный твой порыв
И все мы будем лишены
Простого счастья до поры…

 

Ну а пока играй, играй -
Минуту? Век? Секунду? Час? -
Пока наш мир ещё не рай.
И вряд ли станет им для нас!

 

Стуча колёсами…

Стуча колёсами на стыках передряг,
Сквозь серый сумрак опустелой стылой жизни,
Пронёсся скорый, сокрушая всё подряд:
Надежду, веру - то, чем жил, чему был рад,
И светом фар мне на прощанье в душу брызнул.

 

И восставали из подвалов, тайников
Моей души - толпою дикой - злые гномы,
Гремя цепями заржавевшими оков,
Пугая стайки белокрылых мотыльков,
И нарушая мерный цокот метронома.

 

Но я бездействовал, а поезд вдалеке
Ещё насвистывал прерывистым фальцетом,
Желая будто указать на то мне, кем
Я смог бы стать… струился холод по руке…
И доктор вату подносил ко мне пинцетом.

 

Что было после? - Открывали в ночь окно.
Иглою рдяной прошивали горизонт, и
Загнали карликов души моей на дно.
Едва посвистывал ушедший поезд, но:
Проснись, - сказали, - это просто видел сон ты.

 

Замкнутый круг

В полутьме пустых пробирок бродят призраки открытий,
Привидением летает страшной мысли силуэт:
То бы не было забыто! это б не было забыто!..
И морщинкой остаётся на лице от мысли след:

 

Отягчённое сознанье отучило от полёта. -
И в мечту билет на лайнер продан был позавчера! -
Я из тьмы лабораторий попадаю на болото,
Где летает по трясине тень вороньего пера.

 

А кругом гуляют люди, будто это не трясина.
Впрочем, что тут удивляться, люди - «мыслящий тростник»!
…И потом иду обратно - как фортуну не тряси, но -
Снова вонь лабораторий - то к чему давно привык.

 

Открываю я газету и читаю заголовок:
Самолёт «мечта - реальность» прилетел в последний пункт.
Я ругаюсь - раздаётся дюже матерное слово…
А в углу лежит полоний, массой более чем фунт...

 

Философическая элегия

Отрицая превосходство расстоянья над событьем
И сплетая паутину хаотичности миров,
Торжествуют над причиной - озаренья и наитья,
Открывая и скрывая сроки бед и катастроф.

 

Обращая чувства, мысли в потемнение бумаги,
Всё прочнее и прочнее устанавливаем связь
Между точным и случайным, отвергая силу магий
И сюжетов сновидений переливчатую вязь.

 

Хор небесный, не смолкая, пропоёт о том, что будет,
А потом он приутихнет, откровенья исчерпав.
И задует время свечи, а тепло забытых судеб
Сгинет в холоде могильном на костях и черепах.

 

Только где-то на болотах пламя бледно-голубое
На мгновенье загорится и погаснет на века,
И забытое былое - злое, доброе - любое
Обратится под золою, под землёю в червяка…

 

Что останется? - немножко: горя маленькая ложка.
Что же будет в этом мире? - только то, что не сбылось!
…Снова путь пересекает чёрная, как дёготь, кошка.
За окошком - всё медведи трутся о земную ось…

 

Остановка!.. платформа: «ТРАУР»!..

Остановка!.. платформа: «Детство»! -
Голоса… голоса… голоса…
И куда же от счастья деться… -
И смотрю я на небеса!

 

Остановка!.. платформа: «Зрелость»!
Тишина. Тишина. Тишина…
Обнаглевшая озверелость!
Оголённая боль - сильна!

 

Остановка!.. платформа: «Старость?..»
Я б - с тобою. Ты - не со мной!
Остаётся… да-да… усталость.
Оставляю покой земной.

 

Остановка!.. платформа: «ТРАУР»! -
Оглянулся: всё - позади!
Приближается «скорый» справа.
Останавливается… в груди.

 

За двоеточием…

Постепенно сокращаясь до какой-то малой точки,
Бесконечность обратится каплей на конце пера,
И галактика пребудет чёрной кляксою на строчке,
А пространство - запятою между «завтра» и «вчера».

 

…За окном растаял полдень карамелью солнца в луже,
Залетел в окошко ветер, и унёс мои листы,
На которых дни, столетья - в виде строчек неуклюжих;
После строчек - двоеточья, эти точки - я и ты.

 

А за нами… бесконечность! Перед нами - неизвестность!
Посредине - неизбежность! …впрочем, это - ерунда. -
Не закончилась тетрадка, и чернильница на месте.
Нарисую снова буквы, не сотру их никогда.

 

Запятые я расставлю по-другому и, конечно,
Постараюсь я иначе звёздный мир расположить -
Чтобы легче было, чтобы… впрочем, что я так беспечен? -
За упрямым двоеточьем «:» не рисуемая жизнь.

 

Ваши комментарии к этой публикации

 

 

Ваши комментарии к этой статье

 

№44 дата публикации: 10.12.2010