Александр Балтин,
член Союза писателей Москвы
Стихотворения
Бухта изобилия
Бухта изобилия
В океане есть –
Знают все Вергилия,
Помнят стыд и честь.
Бухта золотистая
Нежной красотой.
Настроенье мглистое?
Что ты! Бог с тобой…
Все духовной радостью
Тут одной живут.
И словесной сладостью
Вычерчен маршрут
В бухту нереальную…
…покривился дом,
И мечтой фатальною
Жив ты, бедный, в нём…
* * *
Смерть с нами чай пьёт за столом
Не зримо… Мы хватаем пышки.
Вкус пышно расцветает слишком,
И долго нам ещё притом.
…а чья рука берёт сию
Твою родную пышку жизни?
Отдай скорей! Отдай мою! –
Порой не чисто жил и лживо.
Смерть всюду на тебя глядит.
А вдруг ведёт в миры златые,
Где мама ждёт, и нет обид,
И небеса всегда благие…
* * *
Прорастает в небосвод трава,
В сердце отражаются деревья.
Космос, жизнью понятый едва,
Не позволит лишние движенья
Совершать…
Качается тростник,
Мысля на абсурдных оборотах.
К жизни в теле до смерти привык,
Не ответив на вопросец: кто ты?..
* * *
Колесницы, мчащие по небу,
Обратятся в облачные валуны.
Войлочные, может?
Смотришь немо:
Смыслы ведь во всём сиять должны.
Облачное сколь даёт стремленье
Смысловых ассоциаций ряд?
Худо прошлое моё.
Мгновенья
Редкие в нём золотом блестят.
* * *
С шестого этажа писатель, –
Прервав рассказ, выходит на балкон –
Он свариватель слов и собиратель –
Глядит, как подстригается газон –
Обширен, зелен, дребезжит машина,
Её ведёт нацмен, банальный вид.
Меж видами работ иных – пучина,
От коей… даже сердце заболит.
Писатель с подстригателем газонов
Метафизическое пиво пьют.
И сложность миром даденных законов
Душевный не сулит уют.
* * *
Действительности суггестия
Изучена за окна дней.
Из них порою Византия
Мне современности видней.
Внушает слово постоянство
Любви и духа высоте.
Мы войнами опять пространство
Рвём в горестной своей тщете.
* * *
Приснившийся цветной покой
Опровергает вечный бой…
Не нужен был, всё пронеслось,
Не понял в чём сюжета ось.
Сюжетом обозначил жизнь.
И вот тебя изымут из.
За что в ней был? За что изъят?
Ответы вряд ли прозвучат.
* * *
Английского приюта детского
Мир тусклый, серый колорит.
Здесь невозможна область дерзкого –
Любой ребёнок бледен и забит.
Мисс надзирает, – тощая, устала,
Ей не птенцы они: обломки, пыль…
Опять болячки расчесал! Ужасно
Кричит… Из Диккенса такая быль.
Ушли от оной? Общество не может
Кристаллы справедливости растить.
Взгляд Билла вновь слезами мокнет,
И счастье Биллу не вообразить.
* * *
Не было ребёнка. Вот он есть.
Пустота заполненною стала.
Был старик, чьё сердце столь устало.
Пустота родным – как злая весть.
Где же это нету? До рождень-
Я не понимаю, после смерти…
На сознанье наползает тень,
Отрицая светозарность тверди.
* * *
Пласты былого ящик предлагает.
В конвертах фото, сам себя узнай.
И видеокассеты, как другая
Культура – вспоминай, перебирай.
Записки, и открытки, и конверты,
Мышь старая, как ты, и провода.
Башнеподобны облака по тверди
Плывут – а вот: откуда и куда?
А ты – куда, когда идёшь откуда?
Коль ящик разберёшь, чуть легче жить.
В тебе – фрагменты детства, – где же чудо?
Грядущее уже не полюбить.
Ваши комментарии к этой статье
№96 дата публикации: 01.12.2023