Стихотворения

Бухта изобилия

В океане есть –

Знают все Вергилия,

Помнят стыд и честь.

Бухта золотистая

Нежной красотой.

Настроенье мглистое?

Что ты! Бог с тобой…

Все духовной радостью

Тут одной живут.

И словесной сладостью

Вычерчен маршрут

В бухту нереальную…

…покривился дом,

И мечтой фатальною

Жив ты, бедный, в нём…

Смерть с нами чай пьёт за столом

Не зримо… Мы хватаем пышки.

Вкус пышно расцветает слишком,

И долго нам ещё притом.

…а чья рука берёт сию

Твою родную пышку жизни?

Отдай скорей! Отдай мою! –

Порой не чисто жил и лживо.

Смерть всюду на тебя глядит.

А вдруг ведёт в миры златые,

Где мама ждёт, и нет обид,

И небеса всегда благие…

Прорастает в небосвод трава,

В сердце отражаются деревья.

Космос, жизнью понятый едва,

Не позволит лишние движенья

Совершать…

Качается тростник,

Мысля на абсурдных оборотах.

К жизни в теле до смерти привык,

Не ответив на вопросец: кто ты?..

Колесницы, мчащие по небу,

Обратятся в облачные валуны.

Войлочные, может?

Смотришь немо:

Смыслы ведь во всём сиять должны.

Облачное сколь даёт стремленье

Смысловых ассоциаций ряд?

Худо прошлое моё.

Мгновенья

Редкие в нём золотом блестят.

С шестого этажа писатель, –

Прервав рассказ, выходит на балкон –

Он свариватель слов и собиратель –

Глядит, как подстригается газон –

Обширен, зелен, дребезжит машина,

Её ведёт нацмен, банальный вид.

Меж видами работ иных – пучина,

От коей… даже сердце заболит.

Писатель с подстригателем газонов

Метафизическое пиво пьют.

И сложность миром даденных законов

Душевный не сулит уют.

Действительности суггестия

Изучена за окна дней.

Из них порою Византия

Мне современности видней.

Внушает слово постоянство

Любви и духа высоте.

Мы войнами опять пространство

Рвём в горестной своей тщете.

Приснившийся цветной покой

Опровергает вечный бой…

Не нужен был, всё пронеслось,

Не понял в чём сюжета ось.

Сюжетом обозначил жизнь.

И вот тебя изымут из.

За что в ней был? За что изъят?

Ответы вряд ли прозвучат.

Английского приюта детского

Мир тусклый, серый колорит.

Здесь невозможна область дерзкого –

Любой ребёнок бледен и забит.

Мисс надзирает, – тощая, устала,

Ей не птенцы они: обломки, пыль…

Опять болячки расчесал! Ужасно

Кричит… Из Диккенса такая быль.

Ушли от оной? Общество не может

Кристаллы справедливости растить.

Взгляд Билла вновь слезами мокнет,

И счастье Биллу не вообразить.

Не было ребёнка. Вот он есть.

Пустота заполненною стала.

Был старик, чьё сердце столь устало.

Пустота родным – как злая весть.

Где же это нету? До рождень-

Я не понимаю, после смерти…

На сознанье наползает тень,

Отрицая светозарность тверди.

Пласты былого ящик предлагает.

В конвертах фото, сам себя узнай.

И видеокассеты, как другая

Культура – вспоминай, перебирай.

Записки, и открытки, и конверты,

Мышь старая, как ты, и провода.

Башнеподобны облака по тверди

Плывут – а вот: откуда и куда?

А ты – куда, когда идёшь откуда?

Коль ящик разберёшь, чуть легче жить.

В тебе – фрагменты детства, – где же чудо?

Грядущее уже не полюбить.