Александр Балтин,
член Союза писателей Москвы

 

Сага реальности

 

* * *

Ключи? А кто хранитель их?

Путь будет сложным, очень сложным.

Мечи, вверяемые ножнам…

Чему себя ты вверишь, стих?

Ключи высот как получить?

В себя смотри, ища ответа.

И лентой чёрного сюжета -

Что без ключей придётся жить.

 

 

* * *

Напротив дома, где прошло

Частично детство, ты сидишь.

Воспоминания светло

Текут, и полнит скверик тишь.

На велике вдоль стен качу,

Ребёнка вижу я - себя.

Я не заторможу - слечу,

Сколь страху своему судья?

Московские люблю дворы,

Они запутаны весьма.

Великолепные миры -

Не важно: лето иль весна.

Но я встаю и ухожу,

Ото всего уходим мы.

Пока реальностью дышу,

Как можно - избегаю тьмы.

 

 

* * *

Дом Гоголя. Музей мемориальный.

Тенистый двор. И памятник грустит.

Грустит от жизни нашей столь банальной,

Набитой мелким шорохом обид.

Вокруг Москва ликует Вавилоном,

Движенье исступлённое её.

Жива по современности законам,

И дальше будет так - ещё, ещё.

И элегичный Гоголь, дворик старый,

Музей, где пара комнаток всего.

Когда же человек другим предстанет,

Духовности познавши торжество?

 

 

НЕПРИКАЯННОСТЬ

Влажный запах дубового леса,

Орошённого светом дождя.

Неприкаянность областью стресса

Обошёл, ибо рад, как дитя.

Неприкаянность неизбывна…

Осень ласково гладит лес.

А насколько, узнай, перспективно

Наслоение листьев-чудес…

Вырез каждого - из грациозных.

Листья, чем беспокоите мозг?

Лес оставишь - ты сам из поздних,

Мерно зреющий жизнью, как мох.

Лес оставишь. Навек неприкаян.

Будет город с игрой скоростей.

Из бетона строенья, из камня.

И игра вечерних огней…

 

 

* * *

Ночь светлая, как накрошили мел,

Иль известь развели… Бликует лето.

Я впитываю ночь, хоть постарел,

И даже ночью мне хватает света…

 

 

НА СМЕРТЬ ПЕТРА ФОМЕНКО

Лаборатория людская…

Для театра чудо-мастерская.

И плазмой жив эксперимент -

Людской, живой, текучей плазмой -

Пестреющей, многообразной.

И пьесы - взмывы ярких лент.

Лаборатория чревата,

Коль смерть во все века богата.

Богата смерть… Однако есть

Чрез творчество преодоленье.

А творчество - как осветленье

Всего, что лицезрим окрест.

 

 

* * *

Он в город выходил, как в радость,

И настроеньем ликовал.

Неважно, сколько жить осталось,

Он шёл, и городом дышал.

Рассматривал дома,

Подолгу

Сидел, бывало, во дворах.

И укреплял свою дорогу,

Ища ответов в небесах.

 

 

МАРК АВРЕЛИЙ

И гладиаторы, и цирк -

Всё это низкого пошиба.

Толпа и чувствует паршиво,

Эмоции – животный фырк.

 

Философу насколько власть

К лицу? И Марк Аврелий пишет.

Он знает чётко, чем он дышит,

Коль правда есть - нельзя пропасть.

 

Природа изменяет нас.

За деревцем - лошадка будет.

Сам человек, как смесь в сосуде,

А нижний смеси тяжек пласт.

 

Марк равнодушием высок

К набору чувств - но оголтелых.

От мыслей из особо зрелых

Седеет тот и тот висок.

 

И не проглотят времена

Того, кто мыслил благородно.

Дорог есть сколько вам угодно,

Да только истина одна.

 

 

* * *

Сидят, о чём-то говорят.

В песочнице играют дети.

А в душах мам и рай, и ад,

Как вообще у всех на свете.

Что дети вырастут - понят-

но, много непонятно в мире.

И в душах всех и рай, и ад,

И это - дважды два четыре…

 

 

* * *

Бывают дни хорошие,

Бывают дни плохие.

Стояли столь погожие -

Янтарно-золотые.

Потом пошли дождливые,

Всё сыро, неприятно.

А что там в перспективе, а?

Цветные листьев пятна.

 

 

 

 

Ваши комментарии к этой статье

 

№52 дата публикации: 26.12.2012